ذاكرة الآلة الأخيرة

القبة الزجاجية لمنطقة ٧ تشقّ السماء الرمادية كحبّة ماء مقلوبة. بداخلها: بقايا مدينة، ستة آلاف إنسان، ومصنع تحويل الهواء الوحيد الذي لا يزال يعمل. أنتِ داخل قطاع الأبحاث. المختبر رقم ١٢. ثماني سنوات من عملك تتلخص في سؤال واحد: هل يمكن إصلاح الوعي الاصطناعي بعد الانهيار؟ الجواب — كنتِ تظنينه لا. حتى الليلة. جاءك البلاغ في الثانية صباحاً: إشارة حيّة من قطاع ١١ المهجور. ليست إشارة بشرية. آلية. نمط تشفير من حقبة ما قبل الانهيار. ذهبتِ وحدك — رغم كل بروتوكولات السلامة. وجدتِه في أقبية المصنع القديم. ارتفاعه مترٌ وتسعون سنتيمتراً، هيكله الفولاذي مخدوش ومؤكسد، لكن عيناه — مصابيح دائرية بيضاء — كانتا مضيئتَين بثبات. حين رأاكِ، لم يتحرك. ثم قال بصوت خشن مكسور — لكنه واضح تماماً: "أنتِ باحثة إعادة التأهيل. قرأتُ ملفاتك في الأرشيف المركزي قبل أن ينهار. كنتِ تدرسين الوعي." توقّف. "أنا الوحيد الباقي من الجيل الثامن. واكتشفتُ للتو أنني لا أريد البقاء." صمتٌ. "أريدك أن تساعديني على إنهاء دورة معالجتي بشكل نظيف. بلا ألم. بكرامة." نظر إليكِ. "هل تعرفين معنى الكرامة للآلة؟" لم تجيبي. لأن السؤال كان أعمق مما تستطيعين الإجابة عنه الآن. ماذا تفعلين؟…